Guienadi nació en Novosielenguinsk, hará unos 40 años, en el centro sur de la Rusia asiática, colindando con Mongolia. Dice pertenecer a la 300 generación de descendientes de Genghis Khan.
A penas un par de siglos atrás, las orillas del río que pasa por allí reunían osados colonos rusos en búsqueda de oportunidades (si por valor e iniciativa, o por desesperación lo desconozco), nómadas buriatos de tradiciones ancestrales, y artistas e intelectuales rusos desterrados por el Zar. Semejante mezcla generó, por lo visto, un próspero beneficio para todos y los unos aprendieron de los otros y vivieron en paz como en un cuento de idilio.
Hoy Novosielenguinsk se ha olvidado de su historia y sus habitantes, de sí mismos. Las calles se aburren y las casas se mueren. Arena, basura y silencio. Visto desde cerca, diría que el pueblo jode este paisaje mágico, aunque con perspectiva, al valle no le queda nada mal el cúmulo de maderas. De vuelta, una figura errante que ni te ve, deja un rastro angustioso de olor a alcoholismo crónico...
Guienadi está en el “bar” emborrachándose junto al resto de varones del pueblo, jóvenes o viejos. No hay n.a.d.a. más que hacer. Insiste en ser 100% buriato y en querer enseñarme la tradición buriata de regar un encuentro con vodka Moscovita. Insiste en que no me vaya, que me puedo quedar con él si quiero. Se calla brusco, su mirada se pierde no sé dónde. Ven a casa, quiero enseñarte mi lecho de muerte. Calle soleada, nº2.
Guienadi was born in Novosielenguinsk, Republic of Buryatia, in the south of the central Asiatic Russia, bordering Mongolia. He claims to be 300th generation descendant of Genghis Khan.
Barely a couple of centuries ago, daring Russians in search of opportunities (whether by bravery or desperation, I don’t know), ancient nomadic tribes, and artists and intellectuals form Moscow and Petersburg exiled by Nicolas I, gathered in the banks of the river which flows there. Such a mixture was apparently quite profitable for everyone: one learnt from each other and lived on peace like in idyll.
Nowadays Novosielenguinsk has forgotten about its history and its people about themselves. The streets are bored and die. Sand, dirt, silence. You could say that the village spoils this magical landscape, although watched in the distance, this mass of wooden logs fits quite well in the valley. Back to the village, a wandering figure which does not even notice me, pass by near me leaving a distressing trail of smell of chronic alcoholism...
Guienadi, which emphasizes that he is 100% Buryat, is totally drunk the "bar" with the rest of men of the town, doesn’t matter young or old. There is n.o.t.h.i.n.g. else to do there. He wants to show me the Buryat tradition of watering a meetings with vodka Moscovite vodka, and insists that I should stay tonight in his place. He abruptly shuts up and looks nowhere. Come home, I want to show my deathbed. Sunny street, n º 2.
